▲ NOM COMPLET: Lacrymosa Adamovitch. ▲ ÂGE: 17 ans. ▲ LIEU DE NAISSANCE: Russie ; Moscou. ▲ DATE DE NAISSANCE: 7 août. ▲ SURNOM: Lacry. Lal. ▲ SITUATION FINANCIÈRE: Tout dépend des mois... ▲ DON: Connaître la date de mort des gens. ▲ SIGNE PARTICULIER: Possède un tatouage sur sa cheville droite, trois oiseaux qui s'envolent. ▲ AVATAR: Luka Megurine - VOCALOID

Lacrymosa n'a pas de qualités. Elle n'a que des défauts. Des grands, des moches, des horribles, elle les collectionne. Ce n'est pas une fille simple. Loin de là. Elle est capable de vous pourrir votre journée. Rien que par ses remarques volontairement blessantes, c'est une fille qu'on peut aisément qualifier de désagréable. Autant par son espèce de comportement vicieux qui vise à faire le mal pour faire le mal, que par sa manie de vouloir corriger tout le temps tout le monde. C'est une demoiselle je-sais-tout, vous voyez, le genre à vous taper sur le système en moins de 5 minutes. Dont, le disque est raillé, mais qu'on ne peut pas arrêter. Alors, oui, on a envie de lui foutre des tartes à cette sale mioche sans intérêt. Mais en même temps, on ose pas. Parce que Lacrymosa, elle inspire la peur. Vous vous retrouvez seul, avec elle, elle commencera par vous chanter des comptines sanglantes, ou elle jouera pendant des heures avec une balle rebondissante, tout en vous fixant. Mais sans jamais dire un seul mot. Parce que quand elle veut être vraiment épouvantable, Lacrymosa sait que le silence est la meilleure des frustrations. Elle vous entoura, de son regard de glace, elle vous isolera. Et dans sa manière glauque de faire resplendir les pires choses, elle saura vous effrayer. Elle tentera de vous arracher la joie de vivre, comme un parasite funèbre, elle aspirera tous vos sentiments. Elle vous ridiculisera en public s'il le faut. Parce que Lacrymosa n'a pas peur d'être regardée. Au contraire, elle n'existe que pour cela. En effet, si son comportement est tel, c'est qu'il y a des raisons. Dégoûtée de la vie, respirant simplement par obligation, ses soupirs ne seront que de l'air empoisonné, destiné à vous ôter la joie dont on l'a privée. La douce injustice de laisser les gens être heureux, alors qu'elle, on lui a juste pris l'innocence dont elle avait toujours rêvée. Alors, maintenant, elle se fait une mission de vous priver de la vôtre... Lacrymosa, ton nom signifie ce qui fait pleurer, alors tu te feras une joie de nous arracher des larmes...

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Lacrymosa possède un don, qui est propre à son caractère froid et distant. C'était un été magnifique. Lacrymosa s'en souvient comme si c'était ce matin. A Moscou, les été sont assez étranges. Le matin, il fait froid, et puis, l'après-midi trop chaud. Les écarts de température sont assez violents, mais la population locale s'y est habituée. Elle était sortie avec une bande de potes, tous des dingues, mais elle aimait cette ambiance folle qui régnait sans arrêt, ça lui permettait de s'échapper. Et il avait fallu, qu'en croisant le regard d'un de ses amis, que de stupides chiffres apparaissent dans son esprit. Elle n'avait pas compris. Ses amis n'avaient pas remarqué son changement de comportement brusque. Elle avait passé sous silence cet incident. A son père, elle n'avait rien dit. Et puis, elle n'osait plus regarder les gens.

Elle fixait avec effroi sa chambre. Dans un coin, elle s'était recroquevillée pour pleurer. Elle n'en voulait pas de ce don. Il ne servait à rien. Pourquoi elle ? Pourquoi maintenant ? Elle s'en voulait. Parce qu'elle avait l'impression d'avoir provoqué ce fiasco dans sa vie. Qu'au fond, c'était comme si elle avait désiré que ce don lui apparaisse. Et maintenant qu'elle le possédait, elle n'oserait plus regarder qui que ce soit, de peur de connaître la date de sa mort. Elle avait 12 ans. Les années passèrent. Et puis, au fil des jours, elle prit l'habitude d'user de son don. Ce n'est pas un don incontrôlable, ni contrôlable, il est naturel. Comme si vous regardiez un objet rouge, il vous paraîtra rouge. Vous ne pourrez pas le forcer à devenir bleu par la force de l'esprit. Mais vous pourrez toujours éviter de le regarder.

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▲ PSEUDO: Kate. ▲ SEXE: Énorme. Féminin. ▲ ÂGE: Bientôt 18 ans. ▲ COMMENT AS-TU TROUVÉ LE FORUM ? La fonda, uhuh. ▲ QU'EN PENSES-TU ? C'est le meilleur, voyons. Tu crois quoi, toi ? wesh. ▲ AUTRE: J'aime les poulpes.

N'entre pas sans violence dans cette bonne nuit,
Le vieil âge devrait brûler et s’emporter à la chute du jour ;
Rager, s’enrager contre la mort de la lumière.

Les hommes graves, près de mourir, qui voient de vue aveuglante,
Que leurs yeux aveugles pourraient briller comme météores et s’égayer,
Ragent, s’enragent contre la mort de la lumière.

Tu es née en Russie. A Moscou. Ta mère est morte à ta naissance. Tu ne l'as jamais connue. Mais ce n'est pas bien grave. Ce sont des choses qui arrivent. Il faut bien qu'elles arrivent à des gens, n'est ce pas ? Cette fois, ce sera toi. Ton père ? C'est un homme très absent de la maisonnée. Même si tu n'allais pas en cours, il ne le remarquerait pas. Mais tu le faisais, par effort, par convention aussi peut-être. Parce qu'au début, tu te plaisais à te fondre dans la masse, comme un caméléon, tu adoptais la couleur de la majorité. Comme une araignée, tu étirais tes fils invisibles.

18.08.2006 ; Et puis, cet été fatidique, un été de mort. Tout était parfait. Entourée, charmée par le beauté du ciel d'un bleu azur. Un verre de coca dans une main, ton appareil photo dans l'autre. Tu entrais dans le viseur de ton objectif l'un de tes meilleurs amis. C'est alors que comme frappée d'un coup de poignard dans le dos. Des chiffres. 25082006. Noirs, sur le fond bleu du ciel. Tes paupières ont cligné, devant la noirceur aveuglante de ces chiffres.

25.08.2006 ; Il est mort. Ton meilleur ami, tu sais, ce garçon, avec ses chiffres si étranges. Il est mort. Les chiffres ont marqué ton esprit, au fer rouge. Ils sont encore chauds, bouillonnant dans ta tête. Et tu comprends, peu à peu. Que ce que tu as vu n'était pas dû au hasard. Tu peux prédire la date des morts des gens. En croisant leur regard. Et d'un seul coup, c'est comme si on te précipitait dans un gouffre.


02.09.2008 ; Aujourd'hui, tu rentres à Easton. Tes mains tremblent un peu. Tu as rabattu une capuche sur ta tête, les poings enfoncés dans les poches de ton sweat. Le temps est gris, humide. Pour t'accueillir. Tu regardes les panneaux, trouves ta salle. Les élèves se présentent. Ils ont l'air si heureux.. Quand c'est ton tour, tu montes sur l'estrade. Tu bredouilles ton nom dans un murmure inaudible et tu retournes t'asseoir. Tu n'as osé en regarder aucun.

21.12.2008 ; C'est l'approche du Noël. Bientôt, l'académie va se parer de ses couleurs vertes, rouges, et dorées. Dans un coin de ton dortoir, tu lances une balle rebondissante contre un mur. Les gens savent rarement de quoi il en retourne quand on évoque ton don. Longtemps, tu es passée pour une fille qui n'en avait pas. Parce que tu n'allais pas en cours d'entraînement, mais aussi parce que tu refusais de te lier avec ces élèves. Tu n'en avais pas envie, en fin de compte.

01.01.2009 ; Un bal avait été organisé, histoire de rapprocher les élèves des autres maisons. Et tu t'y étais rendue, car c'était obligatoire. Tu avais choisi une robe noire, passe-partout. Même si avec ton air maussade, on aurait plutôt dit que tu allais à un enterrement. Comme d'habitude, tu t'étais glissée dans un coin, savourant ta coupe de cidre, juchée sur tes talons hauts. A l'ombre des projecteurs.

14.02.2010 ; La fête des amoureux, encore une fête sans importance, à la gloire des abrutis romantiques, voir pathétiques. Ce jour-là, tu as reçu une rose. Avec une carte, qui sentait la lavande fraîche. Elle n'était bien sûr, pas signée. Une farce, sans doute.

07.08.2011 ; 17ème anniversaire, bientôt, tu pourras quitter cet endroit. Tu y auras passé des années. Et tu seras toujours aussi seule. Parce que c'est ton destin. Celui d'une fille qui peut prédire la mort. Ton don, cette malédiction.